Стихи Сергея Есенина 

За горами, за желтыми долами

Опять раскинулся узорно

Выткался на озере алый свет зари

Матушка в Купальницу по лесу ходила

Калики

Край любимый! Сердцу снятся

Шел господь пытать людей в любви

Не ветры осыпают пущи

Сохнет стаявшая глина

За темной прядью перелесиц

В том краю, где желтая крапива

Не бродить, не мять в кустах багряных

Колокольчик среброзвонный

Корова

Пропавший месяц

О товарищах веселых

В лунном кружеве украдкой

Лисица

То не тучи бродят за овином

О пашни, пашни, пашни

Я по первому снегу бреду

Песни, песни, о чем вы кричите

Я последний поэт деревни

Устал я жить в родном краю

Я покинул родимый дом 

Песнь о собаке 

Закружилась листва золотая 

По-осеннему кычет сова 

Хулиган 

Сторона ль ты моя, сторона 

Не жалею, не зову, не плачу 

Я обманывать себя не стану 

Да! Теперь решено. Без возврата 

Сыпь, гармоника. Скука... Скука 

Годы молодые с забубенной славой 

Письмо к матери 

Этой грусти теперь не рассыпать 

Мне осталась одна забава 

Дорогая, сядем рядом 

Отговорила роща золотая 

Песня 

Ах, как много на свете кошек 

Я спросил сегодня у менялы  

Шаганэ ты моя, Шаганэ

Отчего луна так светит тускло

Свищет ветер, серебряный ветер

Клен ты мой опавший, клен заледенелый

Письмо к женщине (Любимая, меня вы не любили)

Кобыльи корабли

До свиданья, друг мой, до свиданья

            Товарищи, сегодня в горе я,

            Проснулась боль

            В угасшем скандалисте!

            Мне вспомнилась

            Печальная история -

            История об Оливере Твисте.

            Мы все по-разному  Судьбой своей оплаканы.

            Кто крепость знал,

            Кому Сибирь знакома.

            Знать, потому теперь

            Попы и дьяконы

            О здравье молятся

            Всех членов Совнаркома.

            И потому крестьянин

            С водки штофа,

            Рассказывая сродникам своим,

            Глядит на Маркса,

            Как на Саваофа,

            Пуская Ленину

            В глаза табачный дым.

            Ирония судьбы!

            Мы все отропщены.

            Над старым твердо

            Вставлен крепкий кол.

            Но все ж у нас

            Монашеские общины

            С "аминем" ставят

            Каждый протокол.

            И говорят,

            Забыв о днях опасных:

            "Уж как мы их...

            Не в пух, а прямо в прах...

            Пятнадцать штук я сам

            Зарезал красных,

            Да столько ж каждый,

            Всякий наш монах".

            Россия-мать!

            Прости меня,

            Прости!

            Но эту дикость, подлую и злую,

            Я на своем недлительном пути

            Не приголублю

            И не поцелую.

            У них жилища есть,

            У них есть хлеб,

            Они с молитвами

            И благостны и сыты.

            Но есть на этой

            Горестной земле,

            Что всеми добрыми

            И злыми позабыты.

            Мальчишки лет семи-восьми

            Снуют средь штатов без призора,

            Бестелыми корявыми костьми

            Они нам знак

            Тяжелого укора.

            Товарищи, сегодня в горе я,

            Проснулась боль в угасшем скандалисте.

            Мне вспомнилась

            Печальная история -

            История об Оливере Твисте.

            Я тоже рос,

            Несчастный и худой,

            Средь жидких,

            Тягостных рассветов.

            Но если б встали все

            Мальчишки чередой,

            То были б тысячи

            Прекраснейших поэтов.

            В них Пушкин,

            Лермонтов,

            Кольцов,

            И наш Некрасов в них,

            В них я.

            В них даже Троцкий,

            Ленин и Бухарин.

            Не потому ль моею грустью

            Веет стих,

            Глядя на их

            Невымытые хари.

            Я знаю будущее.

            Это их...

            Их календарь...

            И вся земная слава.

            Не потому ль

            Мой горький буйный стих

            Для всех других -

            Как смертная отрава.

            Я только им пою,

            Ночующим в котлах,

            Пою для них,

            Кто спит порой в сортире.

            О, пусть они

            Хотя б прочтут в стихах,

            Что есть за них

            Обиженные в мире.

            1924