Песни, песни, о чем вы кричите?

                        Иль вам нечего больше дать?

                        Голубого покоя нити

                        Я учусь в мои кудри вплетать.

                        Я хочу быть тихим и строгим.

                        Я молчанью у звезд учусь.

                        Хорошо ивняком при дороге

                        Сторожить задремавшую Русь.

                        Хорошо в эту лунную осень

                        Бродить по траве одному

                        И сбирать на дороге колосья

                        В обнищалую душу-суму.

                        Но равнинная синь не лечит.

                        Песни, песни, иль вас не стряхнуть?..

                        Золотистой метелкой вечер

                        Расчищает мой ровный путь.

                        И так радостен мне над пущей

                        Замирающий в ветре крик:

                        "Будь же холоден ты, живущий,

                        Как осеннее золото лип".

<1917-1918>